Dicen que soy un gran escritor. Agradezco esa curiosa opinión, pero no la comparto. El día de mañana, algunos lúcidos la refutarán fácilmente y me tildarán de impostor o chapucero o de ambas cosas a la vez.

La duda es uno de los nombres de la inteligencia.

La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.

Sólo aquello que se ha ido es lo que nos pertenece.

Siempre he sentido que hay algo en Buenos Aires que me gusta. Me gusta tanto que no me gusta que le guste a otras personas. Es un amor así, celoso.